L'ourlet délicat de l'âme

Sur les lèvres closes ourlées de peine

entre le parfum insistant d'un jardin

où la naissance farfelue d'une rose

comme l'espoir chancelant déride la nuit

L'ourlet délicat de l'âme se brode à l'aube

d'un soupir in extenso retenu au creux des larmes

embrasées par des relents effrayants qui déambulent

venus d'un vide où la vie à pas évanouis s'en va...

    Le temps délicieux des prémices

À cogiter les jours d'espérance folle...

J'ai beau me tenir éloignée des claviers, occupée à des tâches autrement agréables, au bout d'un moment la plume me grattouille. Enfin, quand je dis la plume, c'est plutôt le grabuge qui règne tout là-haut dans ma tête qui titille mon envie de mots écrits, de mots laissés-aller, de mots raconteurs d'une histoire qui sans cesse m'échappe, rebondit et m'aguiche, avec à la fois son mystère et ses feux d'artifices.

Qu'il est bon ce premier temps d'envolée où les pensées mollissant se fondent dans un flou moelleux à souhait, à nul autre pareil. L'impression du tout possible qui alors se dégage ne dure qu'un instant, dans lequel je succombe pour me réveiller plus démunie encore que je ne l'étais dans l'heure d'avant.

Tels les prémices d'un jeu amoureux que l'habitude viendra éteindre dès la passion assouvie.

Là réside peut-être le nœud de mon histoire : ne jamais aboutir complètement pour pouvoir recommencer à l'infini ce jeu du chat qui lâche sa souris à peine prise, pour pouvoir continuer à se pâmer dès lors qu'il croit la tenir serrée dans sa petite gueule d'amour, et que tout se délite prestement le laissant affamé des délices rêvés...

    C'est mieux que pire

C'est mieux que pire, est la politique du moment.

Entendons-nous bien, il ne s'agit pas de la politique pure et dure, celle qui gère les pays, les sociétés, celle qui ne donne qu'aux riches en oubliant le partage équitable des richesses de la Terre, celle qui s'arroge le droit de tuer son frère humain sans soulever de haut-le-cœur, ni de révolte qui anéantirait d'un coup de maître toute cette chienlit ...

Non, il ne s'agit ici que de politique ultra confidentielle, mise en œuvre pour accepter de se lever chaque matin avec l'envie d'aller jusqu'au bout.

Creuser la vie en égocentrique devient alors un mode sans violence affichée, pour survivre encore un peu le sourire aux lèvres...

Ainsi, se dire qu'il vaut mieux être vieux supportant ses histoires de vieux qui a vu défiler sa vie comme un éclair, que jeune et souffrant, alité pour toujours dans une chambre d'hôpital.

Se dire encore, qu'il vaut mieux avoir une famille heureuse vivant trop loin, et qu'on voit trop peu, que pas de famille du tout. Se dire et se répéter jusqu'à la lie, qu'il faudrait s'arrêter de rêver à un mélange intergénérationnel joyeux et enrichissant qui n'existera jamais.

Se dire que, non, le destin ne s'acharne pas toujours sur une même personne. Ce n'est qu'un hasard si ma vie a toujours été faite de séparations d'avec les gens que j'aime et qui m'aiment, et qu'il serait malvenu de me plaindre alors que, les neurones dans un relatif bon état, je suis toujours campée sur mes deux jambes, libre de faire ce qu'il me plaît, de disposer de chaque heure, chaque seconde de mes jours.

Se répéter à l'infini, comme pour mieux y croire, que je n'ai pas le droit de m'apitoyer sur mon sort alors que tant de gens vivent des moments autrement tragiques.

Se le répéter et s'en convaincre. Voilà qui n'est pas le pire des karmas.

Demain, je vous parlerai de la lassitude à toujours se répéter en boucle...

  Extrait du poème « Le nuage en pantalon » (1915)

   de Vladimir Maïakovski (1893-1930)

   (Traduction de Wladimir Berelowitch)

"Votre pensée,

qui rêvasse sur votre cervelle ramollie,

tel un laquais obèse sur sa banquette graisseuse,

je m’en vais l’agacer

d’une loque de mon cœur sanguinolent

et me repaître à vous persifler, insolent et caustique.

Mon âme n’a pas pris un seul cheveu blanc,

et il n’y a en elle aucune tendresse sénile !

En fracassant le monde par le bourdon de ma voix,

je m’avance, beau gosse, mes vingt-deux ans en prime.

Tendres !

Vous couchez l’amour sur les violons.

Les brutaux le flanquent sur des cymbales.

Mais sauriez-vous comme moi vous retourner comme un gant

pour que vous ne soyez plus que des lèvres intégrales ?

Venez prendre des leçons

– salonnière de satin,

fonctionnaire formatée de la ligue angélique,

et celle qui feuillette des lèvres sans émoi aucun,

comme si c’étaient les pages d’un livre de cuisine !

Voulez-vous

que je sois un enragé de la viande,

ou bien, changeant de ton comme les couleurs du ciel –

voulez-vous que je sois impeccablement tendre,

un nuage en pantalon au lieu d’un homme charnel ?

Ce n’est pas vrai qu’il y ait une Nice florale !

Voilà que je me remets à chanter vos louanges

- vous, hommes, défraîchis comme un hôpital,

et vous, femmes, rebattues comme un proverbe. "
 

***

    Mini animale

Ah, si seulement j'osais, si seulement je le pouvais, ce sont des hordes de mots sauvages qui empliraient cette page !

L'heure, un jour qui sait, peut-être viendra...

En attendant, voici quelques mots câlins, quelques mots douceur pour panser la blessure et calmer la douleur :

Mes matins emboutis dans la brume

pieds chancelants mes vertiges indolents

mes nausées de fortune prières au levant

sur ma langue des relents d'amertume

des ronrons obsédants lovés sur la lune

et moi en chien de fusil oreilles closes

de mon regard travesti de babiole j'ose

croire encore au meilleur sans rancune