Un portrait qui en dit long

   Planqué tout en haut d'une tour, au numéro 12 de la rue des Étoiles, son refuge est fait de murs en verre traversé de nuit et d'aurores boréales. De lourdes tentures aux couleurs chatoyantes ombrent les ardeurs du soleil au plus chaud de l'été. Sur le toit, une girouette titube, comme si elle tentait de se soustraire à l'attraction polaire qui l'enserre dans ses filets.

   De la ville en bas montent des clameurs océanes. Elles pleurent parfois à son oreille assourdie de tempêtes chagrines et de gros grains.

   C'est là, dans ce havre de paix factice, que parfois, lorsque un halo de pitié sincère l'entoure enfin de ses bras, elle se laisse aller au monde, rêvant de nonchalance sans fin et de paix pour l'éternité.

   Oblongue, éthérée, pliée en deux sur sa douleur tenace, elle respire en haletant comme un jour sans fin. Sous sa peau tendre et diaphane se devine un réseau bleu de veines minuscules qui palpite à tout-va les jour de grands émois. Au creux de sa poitrine, un tambour-fantôme bat la chamade. Un chant d'apocalypse finit par s'emmêler dans les fils d'or de ses longs cheveux défaits.

   Dans ses yeux, où un ciel en chamaille a pleuré en silence, une mélancolie étrange, pailletée d'étincelles fugaces alanguit le regard baigné de mémoire.

   Bientôt, elle ne sait ni où ni quand, telle la fumée emportée par les vents, libre enfin de courir sur l'horizon, elle s'enfuira...

  Point zéro, ma bataille

Au cœur tourmenté du magma en fusion, dans un sillon aléatoire se fondent les mots.

Posés en vrac sur le fil d'une langue chargée de sons amalgamés dans le désir de toucher au plus près d'une pensée toujours en goguette, ils tanguent et délirent jusqu'au mal au cœur insupportable qui accable la plume et brouille l'esprit.

Peine illusoire, la purée de poix s'installe tant et plus et emporte dans sa valse lente, inopinée, des flopées de sens qui vont se noyer, lamentables et recroquevillés, sur l'importance des choses qui restent à dire.

Lancée à l'abordage, la parole perd la boussole et coule indubitablement dans des fonds marécageux et insondables, où glougloutent des bribes de riens du tout.

Retour au point de départ lesté d'un poids supplémentaire.

Redevenu subtilement infime, infirmité tellement prégnante, s'affirme et se confirme mon éternel désarroi...

  Liste d'un nouveau jour

La mélancolie, légère...

les mots usés, rabotés, gommés, élimés,

la peine,

la peine perdue,

et la peine bleue,

les chansons,

les rengaines,

l'oubli,

de soi, de soie rayonne,

et les oublis bruissants qui fredonnent,

la douceur en sourdine,

et les autres,

comme des perles de pluie rondes et lisses,

des grains de sable sous les pas, dans les plis,

mouvants, émouvants, froissés, dilapidés,

langueurs et éblouissements obsolètes,

la solitude, le temps trop court,

qui passe et casse, et parfois lasse,

et parfois non,

les déchirures échancrées, quelques baisers,

sur la bouche, sur les joues mouillées,

front incliné,

à genoux,

piètre et pleutre,

le silence...

2023 verra renaître les mots et les images ou bien ils disparaîtront à tout jamais...

Bonne année à tous !