Comme un monologue

    Comme un monologue

Quand rien ne vient mais que l'envie de titiller la page blanche est là, mes listes à la gomme de charabia me servent à voir jusqu'où vont mes limites... Et c'est ainsi, de Charybde en Scylla, que je prends la fuite.

Pêle-mêle et en vrac, prenant appui sur mon trouble latent qui dure depuis la nuit de mon temps, voici donc quelques bribes d'une même histoire  :

- Le froid d'hiver précoce, ses bras sur mon col, les frissons autour,

- les heures malades de l'atout crève-cœur,

- les bruissements d'elle aux abois,

- l'âme au bois tendre, naissance galvaudée,

- des rafales de clavier dans un black-out qui crépite, et dehors le temps lourd,

- des entourloupes interlopes à n'en plus finir,

- les mots piètres qui font flipper et puis flop, et ricochent sur les murs de l'ennui,

- le vide sidéral autour de moi sidérée la bouche ouverte en carpe diem,

- des turbulences déjantées sous une bouffée légère d'overdose,

- voir Venise et soupirer sur le pont devant le crade de ses venelles,

- cheveux défaits et noués du blond au blanc en boucles sur l'oreiller,

- dormir, rêver, blanchir la nuit,

- se frotter aux heures tièdes du soleil sans vouloir éteindre les étoiles,

- sourire émerveillée,

- un rouge trempé au mitan de nulle part,

- l'encre bleue pour enguirlander les poèmes,

- des effluves de roses à damner un saint,

- une peau de zèbre en damier qui ferait rire le diable,

- trois gouttes de miel pour absoudre la blessure,

- les rousseurs de l'automne pour tout oublier...