Il danse la gigue les yeux ouverts

Une histoire à la dérive qui passait par là...

Il habite en haut d’une tour, très haut perché, ultime étage.

Le jour, il dort, mais dès la nuit tombée, dès que le bleu soigne son apothéose, il s’émerveille, s’habille de frissons et se met à respirer. Il ne sait pas s'y prendre, l’air, par goulées entières, l’étouffe avidement.

Il court, il vole, ses jambes à son cou, tant il a peur de voir s’enfuir l’ombre de son ombre.

Il tient à la vie désespérément accroché au fil des songes éclaboussés de merveilles.

Sa chair est d'ouate légère, ses os d’argile. Sa peau, douce à l’échancrure, se teinte de mauve fragile sous les regards en déchirure. Ses cils baissés sur le duvet de ses joues tremblent sous les coups des menaces qui ourdissent le monde.

Il entend les trémolos étranges de rites anciens balbutiant en sourdine et reconnaît le chuchotis des arbres malheureux dans les rafales tourmentées du vent.

Les nuits de lune ronde, il l’encercle de ses bras pour la bercer comme on berce le monde. Mais le monde l’ignore, lui, plus léger qu’un fétu égaré. Alors parfois, les jours grandioses, il accroche ses larmes à ses rires et s’en va guilleret soudoyer le néant.

De ses pensées malhabiles il tente de consoler les torts brisés en-dedans. Il se blesse parfois aux éclats indécents, et ses gouttes de sang teinté rouge violent barbouillent le macadam dur comme un cœur de pierre.

Au loin, quand l’orage gronde, jamais il ne sait d’où il vient, mais il sait qu’il est là, ruminant mauvais derrière sa fenêtre, prêt à disperser la paix qui ronronne et palpite.

S'agitent alors des lambeaux de mémoire oubliée.

Il se dit que le ciel est étrange. Parfois chants de guerres et de gloire, parfois champs de roses à barbouiller l’indifférence.

Lorsque son cœur se remet à battre la chamade piano piano, dans un sanglot qui l'étouffe encore il se prend à rêver d’éternité...

    Aux amours indécentes

… à la douleur qui nous éloigne.

Sous le satin d'un soleil kaléidoscope

au travers duquel le monde semble merveilleux

les affres déchirées, le sort se rit de tout

Puis il y a ces matins, où le ciel jaune soufre l'enfer

et la terre bienveillante mollit sous mes pas

Déluge de mots collés sous ma langue

un souffle haletant strie l'horizon

jouissant à la verticale

Chevauchée de caresses entachées de péché

gueule ouverte la pulpe de mes doigts

dans une onde d'envie dure et douce à la fois

sous la plume ronde se pâme et peaufine

l'âme en feu son désir crescendo...