Labyrinthe antihalo
Isolée dans mon poème j'écris par-dessus l'épaule,
la poésie est un mot qui s'écoute de l'intérieur
Un lys à la main descend l'aube
le soleil sort de l'oubli
ruminant tendre infatigable
de ses braises éparpille les cendres
entre deux nostalgies
l'étau de l'ennui
la gorge serrée de novembre...