Katie, à l'Ombre des Mots Songeurs

- Une nouvelle fournée de cucciole tout bons, tout chauds -

Merci à JC et à Nikki de m'avoir fait découvrir cette petite gourmandise corse dont on ne se lasse pas.

La recette à ma façon, pour ne rien oublier :

- 15 càs de farine (tamisée) (environ 500 g)

- 1 pincée de sel

- 1 sachet de levure chimique ou 1 càc de bicarbonate

- 3 càs de cassonade

- 1/2 verre de vin blanc

- 1/2 verre de jus d'orange fraîchement pressée

- 1 verre d'huile d'olive

et selon l'inspiration ou l'envie :

- 1 dé à coudre de pastis

Amalgamer rapidement tous les ingrédients, travailler à peine la pâte, l'étaler plus ou moins finement (selon les goûts) et découper en losanges ou carrés à votre convenance.

Saupoudrer de sucre avant et après le passage au four.

15 à 20 min au four chaud, th. 6 (180 c°) à surveiller.

Se conservent de longues semaines dans une boîte hermétique. Ils se bonifient même avec le temps.

Miam !....

<    Supplique pour être enterré à la plage de Sète  >

Lorsque les mots ne se décident pas à se laisser-aller, chanter, tente d'entretenir le fil.

(Dédiée à Nikki, qui vient de s'abonner à l'Ombre des Mots Songeurs, et qui se reconnaîtra... ^^)

    Faits d'importance

Aller mal ou aller bien, cela tient à peu de chose.

Au premier pied que l'on pose sur Terre le matin.

Au temps qui sévit dans l'âme.

Aux confidences échappées.

À la confiance que l'on fait en doutant d'avoir bien fait.

À ces faits et gestes que l'on ne contrôle pas vraiment.

Aux nouvelles d'un monde qui va si mal et où rien n'y fait.

À la force qui certains jours vient à manquer pour y croire encore...

   Un portrait qui en dit long

   Planqué tout en haut d'une tour, au numéro 12 de la rue des Étoiles, son refuge est fait de murs en verre traversé de nuit et d'aurores boréales. De lourdes tentures aux couleurs chatoyantes ombrent les ardeurs du soleil au plus chaud de l'été. Sur le toit, une girouette titube, comme si elle tentait de se soustraire à l'attraction polaire qui l'enserre dans ses filets.

   De la ville en bas montent des clameurs océanes. Elles pleurent parfois à son oreille assourdie de tempêtes chagrines et de gros grains.

   C'est là, dans ce havre de paix factice, que parfois, lorsque un halo de pitié sincère l'entoure enfin de ses bras, elle se laisse aller au monde, rêvant de nonchalance sans fin et de paix pour l'éternité.

   Oblongue, éthérée, pliée en deux sur sa douleur tenace, elle respire en haletant comme un jour sans fin. Sous sa peau tendre et diaphane se devine un réseau bleu de veines minuscules qui palpite à tout-va les jour de grands émois. Au creux de sa poitrine, un tambour-fantôme bat la chamade. Un chant d'apocalypse finit par s'emmêler dans les fils d'or de ses longs cheveux défaits.

   Dans ses yeux, où un ciel en chamaille a pleuré en silence, une mélancolie étrange, pailletée d'étincelles fugaces alanguit le regard baigné de mémoire.

   Bientôt, elle ne sait ni où ni quand, telle la fumée emportée par les vents, libre enfin de courir sur l'horizon, elle s'enfuira...

  Point zéro, ma bataille

Au cœur tourmenté du magma en fusion, dans un sillon aléatoire se fondent les mots.

Posés en vrac sur le fil d'une langue chargée de sons amalgamés dans le désir de toucher au plus près d'une pensée toujours en goguette, ils tanguent et délirent jusqu'au mal au cœur insupportable qui accable la plume et brouille l'esprit.

Peine illusoire, la purée de poix s'installe tant et plus et emporte dans sa valse lente, inopinée, des flopées de sens qui vont se noyer, lamentables et recroquevillés, sur l'importance des choses qui restent à dire.

Lancée à l'abordage, la parole perd la boussole et coule indubitablement dans des fonds marécageux et insondables, où glougloutent des bribes de riens du tout.

Retour au point de départ lesté d'un poids supplémentaire.

Redevenu subtilement infime, infirmité tellement prégnante, s'affirme et se confirme mon éternel désarroi...

  Liste d'un nouveau jour

La mélancolie, légère...

les mots usés, rabotés, gommés, élimés,

la peine,

la peine perdue,

et la peine bleue,

les chansons,

les rengaines,

l'oubli,

de soi, de soie rayonne,

et les oublis bruissants qui fredonnent,

la douceur en sourdine,

et les autres,

comme des perles de pluie rondes et lisses,

des grains de sable sous les pas, dans les plis,

mouvants, émouvants, froissés, dilapidés,

langueurs et éblouissements obsolètes,

la solitude, le temps trop court,

qui passe et casse, et parfois lasse,

et parfois non,

les déchirures échancrées, quelques baisers,

sur la bouche, sur les joues mouillées,

front incliné,

à genoux,

piètre et pleutre,

le silence...

2023 verra renaître les mots et les images ou bien ils disparaîtront à tout jamais...

Bonne année à tous !

   Il danse la gigue les yeux ouverts

Une histoire à la dérive qui passait par là...

Il habite en haut d’une tour, très haut perché, ultime étage.

Le jour, il dort, mais dès la nuit tombée, dès que le bleu soigne son apothéose, il s’émerveille, s’habille de frissons et se met à respirer. Il ne sait pas s'y prendre, l’air, par goulées entières, l’étouffe avidement.

Il court, il vole, ses jambes à son cou, tant il a peur de voir s’enfuir l’ombre de son ombre.

Il tient à la vie désespérément accroché au fil des songes éclaboussés de merveilles.

Sa chair est d'ouate légère, ses os d’argile. Sa peau, douce à l’échancrure, se teinte de mauve fragile sous les regards en déchirure. Ses cils baissés sur le duvet de ses joues tremblent sous les coups des menaces qui ourdissent le monde.

Il entend les trémolos étranges de rites anciens balbutiant en sourdine et reconnaît le chuchotis des arbres malheureux dans les rafales tourmentées du vent.

Les nuits de lune ronde, il l’encercle de ses bras pour la bercer comme on berce le monde. Mais le monde l’ignore, lui, plus léger qu’un fétu égaré. Alors parfois, les jours grandioses, il accroche ses larmes à ses rires et s’en va guilleret soudoyer le néant.

De ses pensées malhabiles il tente de consoler les torts brisés en-dedans. Il se blesse parfois aux éclats indécents, et ses gouttes de sang teinté rouge violent barbouillent le macadam dur comme un cœur de pierre.

Au loin, quand l’orage gronde, jamais il ne sait d’où il vient, mais il sait qu’il est là, ruminant mauvais derrière sa fenêtre, prêt à disperser la paix qui ronronne et palpite.

S'agitent alors des lambeaux de mémoire oubliée.

Il se dit que le ciel est étrange. Parfois chants de guerres et de gloire, parfois champs de roses à barbouiller l’indifférence.

Lorsque son cœur se remet à battre la chamade piano piano, dans un sanglot qui l'étouffe encore il se prend à rêver d’éternité...

    Aux amours indécentes

… à la douleur qui nous éloigne.

Sous le satin d'un soleil kaléidoscope

au travers duquel le monde semble merveilleux

les affres déchirées, le sort se rit de tout

Puis il y a ces matins, où le ciel jaune soufre l'enfer

et la terre bienveillante mollit sous mes pas

Déluge de mots collés sous ma langue

un souffle haletant strie l'horizon

jouissant à la verticale

Chevauchée de caresses entachées de péché

gueule ouverte la pulpe de mes doigts

dans une onde d'envie dure et douce à la fois

sous la plume ronde se pâme et peaufine

l'âme en feu son désir crescendo...